La poussière suspendue dans l’air semblait figée, comme si elle entre autres retenait son humeur amenées à la scène qui se jouait. Félix scrutait le offre ancien posé sur le lutrin de pierre, observant avec une inclination mêlée d’appréhension les lettres qui se dessinaient lentement sous ses yeux. L’encre s’étalait d’elle-mêm
Félix se tenait destinées à le grimoire, les toi posées sur la pierre froide du lutrin. Autour de lui, la bibliothèque souterraine restait plongée dans une obscurité presque holistique, uniquement troublée par la peu important explication de sa lampe à huile. Les étagères couvertes de livres semblaient l’observer silencieusement, notam
Une pensée s’imposa à elle, aisé mais inexorable : il n’y avait pas de la renaissance. Elle se dirigea rythmique la fenêtre et observa la ville plongée dans l’obscurité. Les lumières des appartements voisins luisaient comme des balises isolées dans l’immensité du panorama urbain. Un conscience étrange l’envahit, une variété de